Eri forte come l'acqua
O forse dovrei dire: sei forte come l'acqua
Certe cose non cambiano, non se ne vanno
Il tempo piuttosto le rafforza, ne esalta i tratti all'inizio solo accennati 
Le affina queste cose, e le tempra
Sei forte come l'acqua, dicevo
L'acqua che scava, lenta e paziente, 
Con il tocco di una sola goccia, ripetuto all'infinito.
Rimbalza il suo eco tra le pareti umide e scure 
Tocca la pietra grigia, un attimo solo
Tocca la pietra fredda, una forza neppure tale
Tocca la pietra ruvida, subito scivola via
L'acqua che scava, lenta e paziente
Anfratti, gole, cunicoli, grotte.
Il suo percorso, comunque.
L'acqua che scava
Ha il tempo dalla sua parte
E sa aspettare
Hai il tempo dalla tua parte, e non vuoi aspettare
Ma sei forte come l'acqua
E il tempo ti è amico.

Ho vissuto, lo ammetto.
​Ed ho amato, e ho vissuto e ho sognato e ho amato
I giorni correvano veloci, ed io non me ne curavo. All'ombra di certezze granitiche scorrevano le piccolezze del mondo e le sue ansie di sempre.
Appena accennate, le venature di grigio che di tanto in tanto si presentavano, diventavano esse stesse sfumature e toni in una tavolozza dove i colori sembravano inseguirsi senza limiti e regole.
Ho vissuto, lo ammetto.
Non ho modo di nasconderlo, né lo voglio fare

​Appena oltre, il rumore del bosco. 
Lingue sconosciute fatte di rami spezzati, frullare di ali, sibili striscianti, singulti, richiami. E poi, l'improvviso silenzio, lo stormire delle fronde al tocco ora delicato ora brusco della brezza. Il vento che porta la tempesta. Il vento che porta voci lontane, risa di bambini, imprecazioni, echi indefinibili di parole confuse. Echi a percorrere la valle, a infiltrarsi tra i sentieri ancora umidi di rugiada, tracce di uomini, tracce di animali. 
Luce che filtra e gioca tra i tronchi.

​I think it was June. I remember the amber waves of grain while driving slowly in those secondary roads lined with trees.
Bold and proud, they seemed to defy the sky. 
Tall and vigorous, they talked of an ancient magnificence, strengthen by the severity of the times they have experienced.
And then, there they were: red spots, and white spots, and green spots for sure, but I swear I saw also wriggles of lapislatzuli and stains of topaz and blades of emerald and sobs of ruby and flashes of gold, among those amber waves that moved gently.
Dust rose from the border of the road, and faded away in the air.
I think it was June, and I was in the middle of nowhere, among hills and fields and country roads of gravel, and white dust. 
And the houses were far away, and troubles were far away, and the mind was free and open and excited.
Talk Talk on the radio. Happiness is easy.
The sense of belonging, the sense of being one.

I was used to split the hairs, and argue about the world and its inner choices. I was used to stare at the sky, I admit it, but my feet were planted deep in the earth and my arms crossed, as a shield.
Many were the paths, and I swear I knew well the one I had to catch. No doubts at all, although things around spoke different languages, and the horizons changed so fast, under that annoying wind. 
Not sure even now of when and why, not sure of a reason, nor if there was one.
Claiming the here and now, claiming the best, I lost my direction.
But the major mistake was to believe there were one. 
Same old story, again and again.
"I second that", I say. "You cannot", you replayed. "It's just a game, and we all are pawns, and what we do and how we move is just written by someone else", I said.
You stared at me with anger and emotion, your eyes wet and proud.
"And so? Are you going to leave the game just because you fear not to win? It is unfair, my love. And, all the more, it's useless 'cause there is no winning move, and the game is rigged".
"And those names and faces and voices you care so much, all of them, all of them are just illusions and yet real. As real as you are. Because they are you".

​Nebbia vaga di stagione incerta
Alba ancora chiusa in scrigni di sogni contorti
Topazio di colore sbagliato
Gemma di rugiada in primavere senza tempo
Di te di nuovo ho sognato
Ombra incastonata su mura graffiate e forti
Indifferenti al mondo quasi fossero esse stesse il mondo
Non prender per vero ciò che appare
E le riflessioni dei più, considerale con la sufficienza dovuta
Elementare ancora di salvezza
Quando troppo rumore intorno vorrebbe dirti ciò che non è 
Una terra generosa ha ancora spazio per altre radici
E l'aria è già quella di una primavera che sa dare il calore che promette

​Vorrei seguire le strade contorte che portano ai tuoi occhi.
Senza mappe e con indicazioni tanto imprecise quanto ambigue vorrei perdermi nel cercarti.
Fiumi di silenzio austero, valli a stento riconosciute, lingue straniere, sorrisi di incomprensione, cortesia e indifferenza in ognuno degli sguardi che mi fissano senza ascoltare ciò che ho da dire.
Ogni percorso interrotto, ogni via chiusa su se stessa in ogni labirinto che ogni volta ridisegna le sue regole e i suoi inganni.
Dovrebbe esserci un uscita da qualche parte, dovrebbe esserci un'uscita che non sia la stessa entrata.
Girare a vuoto, ripassare nello stesso luogo, riconoscerlo con sgomento, lasciarlo di nuovo per un nuovo giro senza garanzia alcuna.
Di nuovo far mente locale e ripetere che è l'istinto a dover guidare, e non la ragione.
Di nuovo chiedersi dove tu sia, e quale la strada che possa portarmi a te.

​Se solo potessi raccogliere e trattenere la bellezza che vedo intorno, che mi sfiora, che si palesa all'improvviso e subito svanisce in fiotti di luce e odori e immagini imprecise e ombre sfuggenti e suoni lontani e frasi spezzate.
Nel silenzio ancora composto di certe mattine, nelle piazze vuote cui si affacciano finestre ancora chiuse, nei luoghi d'incontro in attesa di una loro ragione, nelle scale e vie che avvolgono la collina in un abbraccio di pietre e sassi, di cemento e storia, di vita e di umane passioni.
Una finestra socchiusa, una musica lontana che riempie il vuoto della piazza, la accarezza, la prepara per il nuovo giorno.  
Immensa, infinità gioia all'inizio di un nuovo giorno.

Tutte le parole sono cadute a terra, come foglie e insieme ad esse. Traiettorie lente e voluttuose giù giù fino a trovare un attimo di pace sull'asfalto bagnato. Mucchi piccoli e grandi, rimescolati da folate di vento, spazzate via e ricomposte poco oltre.
Sono lì, al margine della strada a marcire sotto la nebbia lattiginosa, a contorcersi sotto i raggi di un sole a volte ancora tiepido.
Puoi ancora distinguerle se vuoi.
A tratti, per un attimo solo, spezzoni di parole, frasi interrotte, esclamazioni, dichiarazioni d'amore, urla di rabbia, imprecazioni, preghiere. Vortice di suoni.
Le puoi anche sentire se solo riuscissi ad annullare il brusio del mondo intorno, se solo potessi riempire di silenzio la valle immensa questa vita.
Echi lontani confusi con sussurri senza tempo e spazio.
Litanie cui si sommano i colori che intorno a loro si addenseranno e fonderanno.
Nenia, filastrocca chiusa su se stessa.
La tentazione di raccoglierle quelle parole o, almeno ciò che ne resta.
Raccoglierle, tentare di riavere quelle vibrazioni di vita, limpidi lampi di energia e forza che trascendevano i limiti solo in seguito scoperti e subiti.
Plasmarle ancora, connetterle, pregarle di nuovo quasi si potesse tramite loro ricostruire il tempo, riaprirne le porte, tornare a rivedere le stelle.

​Se solo questa luce di un giorno inatteso sapesse parlare al mondo come sta facendo al mio cuore distratto
Se solo questi rumori intorno sapessero unirsi alle parole che non riesco a dire e alle sensazioni perse prima ancora di avere un nome.
Se solo sapessi prendere atto della necessità di non sapere né volere, così da non intaccare ciò che senza motivo evolve e cambia come se avesse una sua ragione ed un suo fine.
Enumerare la sequenza di scontate proiezioni e previsioni, futuri in salsa rosa o prospettive da incubo, mescolare il tutto con la certezza dei numeri e la statistica da fine settimana uggioso, in altalena tra un'uscita serale al solito pub o un avventura nei vicoli neri di una città non più sicura.
Se solo volessi dimenticare i miraggi eccessivi e contorti proposti ad ogni angolo di strada, suggeriti ad ogni fermata di tram, distillati ad arte in ogni monitor, pagina stampata, sorriso compiaciuto, proposta inattesa, conciliante colloquio.
In asettiche stanze postmoderne, la verità è adagiata in comodi divani di classe. Annoiata osserva il mondo appena fuori dalla finestra, indifferente ai suoi colori ormai sbiaditi.