​As traces from other lives, as paces from a time with no name, I just wait for a new spin in this never ending game. Breathing deep  the rough smell of the earth, the wet touch of the grass, the formless babbling of water, the blessed cold of the coldest winter, I embrace the sense and meaning of all the things. As a lullaby, all those fragments of sensations merge together into a single moment, overwhelming any other distraction or melody around. A lament maybe, or just a faint tune from nowhere, bouncing and echoing in my mind as so many other times. Let me alone now, 'cause I do not want to miss the hymn of this enchanted, grand orchestra singing the song of the life  and rebirth
And which I am part of.

Eri forte come l'acqua
O forse dovrei dire: sei forte come l'acqua
Certe cose non cambiano, non se ne vanno
Il tempo piuttosto le rafforza, ne esalta i tratti all'inizio solo accennati 
Le affina queste cose, e le tempra
Sei forte come l'acqua, dicevo
L'acqua che scava, lenta e paziente, 
Con il tocco di una sola goccia, ripetuto all'infinito.
Rimbalza il suo eco tra le pareti umide e scure 
Tocca la pietra grigia, un attimo solo
Tocca la pietra fredda, una forza neppure tale
Tocca la pietra ruvida, subito scivola via
L'acqua che scava, lenta e paziente
Anfratti, gole, cunicoli, grotte.
Il suo percorso, comunque.
L'acqua che scava
Ha il tempo dalla sua parte
E sa aspettare
Hai il tempo dalla tua parte, e non vuoi aspettare
Ma sei forte come l'acqua
E il tempo ti è amico.

Ho vissuto, lo ammetto.
​Ed ho amato, e ho vissuto e ho sognato e ho amato
I giorni correvano veloci, ed io non me ne curavo. All'ombra di certezze granitiche scorrevano le piccolezze del mondo e le sue ansie di sempre.
Appena accennate, le venature di grigio che di tanto in tanto si presentavano, diventavano esse stesse sfumature e toni in una tavolozza dove i colori sembravano inseguirsi senza limiti e regole.
Ho vissuto, lo ammetto.
Non ho modo di nasconderlo, né lo voglio fare

​Vorrei seguire le strade contorte che portano ai tuoi occhi.
Senza mappe e con indicazioni tanto imprecise quanto ambigue vorrei perdermi nel cercarti.
Fiumi di silenzio austero, valli a stento riconosciute, lingue straniere, sorrisi di incomprensione, cortesia e indifferenza in ognuno degli sguardi che mi fissano senza ascoltare ciò che ho da dire.
Ogni percorso interrotto, ogni via chiusa su se stessa in ogni labirinto che ogni volta ridisegna le sue regole e i suoi inganni.
Dovrebbe esserci un uscita da qualche parte, dovrebbe esserci un'uscita che non sia la stessa entrata.
Girare a vuoto, ripassare nello stesso luogo, riconoscerlo con sgomento, lasciarlo di nuovo per un nuovo giro senza garanzia alcuna.
Di nuovo far mente locale e ripetere che è l'istinto a dover guidare, e non la ragione.
Di nuovo chiedersi dove tu sia, e quale la strada che possa portarmi a te.

​Se solo questa luce di un giorno inatteso sapesse parlare al mondo come sta facendo al mio cuore distratto
Se solo questi rumori intorno sapessero unirsi alle parole che non riesco a dire e alle sensazioni perse prima ancora di avere un nome.
Se solo sapessi prendere atto della necessità di non sapere né volere, così da non intaccare ciò che senza motivo evolve e cambia come se avesse una sua ragione ed un suo fine.
Enumerare la sequenza di scontate proiezioni e previsioni, futuri in salsa rosa o prospettive da incubo, mescolare il tutto con la certezza dei numeri e la statistica da fine settimana uggioso, in altalena tra un'uscita serale al solito pub o un avventura nei vicoli neri di una città non più sicura.
Se solo volessi dimenticare i miraggi eccessivi e contorti proposti ad ogni angolo di strada, suggeriti ad ogni fermata di tram, distillati ad arte in ogni monitor, pagina stampata, sorriso compiaciuto, proposta inattesa, conciliante colloquio.
In asettiche stanze postmoderne, la verità è adagiata in comodi divani di classe. Annoiata osserva il mondo appena fuori dalla finestra, indifferente ai suoi colori ormai sbiaditi.

​Dalla finestra, luce e colori a inondare la stanza
Come acqua limpida di fiume di montagna, 
Si disperdono, si ricongiungono, rimbalzano, avvolgono, penetrano,
Ogni angolo, ogni anfratto
Creano lo spazio in cui lo sguardo si perde
A cercare la storia del mondo già visto
Delle stagioni eterne ora fuggite via
Dei luoghi scoperti e poi scordati, 
Dei nomi così cari,
E dei volti in cui specchiarsi e cercare risposte
Forse solo illusioni, forse realtà.
Il confine improbabile tra la percezione del mondo e la sua invenzione
Tavolozza di forme accennate su cui stendere strati e strati di colore
Colori morbidi, come il tempo che è passato
Senza lasciare traccia

Quel fiore osava germogliare con evidente insubordinazione e palese disprezzo della criticità dei tempi 
Nonostante le raccomandazioni dei saggi, e i consigli a tenere un profilo basso e un atteggiamento consono alla gravità della situazione, lui perseverava senza incertezze nel voler proporre quelle sue forme fatte di armonia e colori garbati.
Indifferente ed orgoglioso della sua bellezza incontaminata, ignaro dei commenti e critiche che lo accompagnavano, si mostrava nudo ed orgoglioso al mondo e al suo monotono grigiore.
Nessuno badava a lui se non, di tanto in tanto, qualche bambino catturato dalla morbidezza di quei toni e dalla sua solitaria presenza.
I sui occhi acerbi ancora capaci di brillare e cogliere d'istinto l'essenza di quell'estraneo che, senza chiedere alcun permesso, era venuto a ricordare la ricchezza dell'imprevisto, la forza del non atteso.
Giurerei che anche qualche adulto fosse per un momento allontanato dalle contingeze e portato, almeno per un attimo, ad un livello di condivisione e comprensione ben differente. Giurerei di averne visto più d'uno rallentare il passo, distogliere lo sguardo tenuto fisso dalla fretta di una giornata di lavoro, e voltarsi quasi con sorpresa verso di lui, come fosse un amico ritrovato dopo tanto, o un ricordo di quelli che a volte prendono forma senza apparente motivo, e ti scaldano l'anima, e ti fanno uscire un sorriso.
Giurerei d'averne visto più d'uno perdersi in quella parentesi imprevista.
Ma labile era l'equilibrio, e brevissima la durata di quelle parentesi.
Il mondo di sempre riprendeva la sua via e quel fiore, di chissà quale specie, rimaneva discretamente in disparte.
A testimoniare la perenne solitudine della bellezza.

Voglio l'aspro di una terra di confine, l'odore del mare all'alba, l'imprevisto del vento a cambiare progetti e destinazioni
Voglio Lo schiaffo delle onde, il tormento di una spiaggia bollente e dei suoi sassi a ferire i piedi nudi, il silenzio delle notti d'estate inquinate di stelle e d'amore.
La sensazione indefinibile della rugiada in un prato quando ancora il giorno deve scrollarsi la notte di dosso, la vertigine di uno sguardo che penetra l'anima, il brivido lungo la schiena di un'emozione inattesa e la confusione che questa lascia dopo aver frantumato ogni senso comune

​Vengo da terre aspre, coltivate e sopportate con fiero orgoglio e mesta consuetudine.
Caparbie esperienze di altri in giorni lunghi e storie contadine
Un paese spezzato e con pazienza ricostruito
Porto con me le storie di mille e forse più, sconosciuti e dimenticati al metro della storia eppure solidi come roccia, forti come le piogge in inverno, gentili come la brezza leggera che muove il grano a giugno
Da costoro vorrei aver imparato, a costoro devo con orgoglio ciò che sono e ciò che ho voluto non essere

​Appunti disordinati sul quotidiano girovagare per vie antiche in tempi instabili
Tentativo di eludere per qualche ora la blasfemia del mondo e le sue distopiche prospettive.
S'incastrano linee e forme in sinuosi susseguirsi di gradazioni d'ombra e singulti di luce. Morbide avvisaglie di sagome ancora da svelare o improvvise e quasi indecenti affermazioni di colore a colpire lo sguardo ormai abituato ad un pacato equilibrio tonale.
Forme come esperienza del vissuto, come espressioni grammaticali di un presente affondato ed incastrato nella storia del luogo e nelle sue leggende più o meno note ma certo presenti nella stessa aria che respira in certe notti.
Un presente specchio semitrasparente di epoche e stagioni di vita, eco di generazioni senza nome di cui a tratti si hanno flebili ricordi e tracce.
Forse intuizioni, forse linearità temporali spezzate per un attimo in cortocircuiti inattesi.
Forme e linee che si accumulano e compattano in spazi angusti e scuri, si aprono in viali ordinati, esplodono in piazze finemente decorate baciate dalla luce abbacinante del giorno, si insinuano nelle vie laterali, si incrociano, si supportano e sopportano a vicenda e costruiscono quell'agglomerato contorto e a volte caotico, quasi un labirinto, che è l'anima del luogo.