Rosso frusciante

​Giornata tiepida di anonima consuetudine
Un vicolo in centro, frettoloso punto di passaggio
Uno dei tanti, senza storia, forse senza nome.
Rumori dissonanti, la vita  o forse l'illusione di viverla
Crepitio di cristalli in frantumi onda lenta di incerta sorgente
Battimento e rumore di fondo
Rimbalzavano quei rumori, sulle mura di mattoni rossi
Senza eco, quasi fossero assorbiti dalle ombre dei rami sottili a tratti mossi da un vento inquieto
Li sentivo quei rumori, quelle voci, quelle cantilene.
Melodie del mondo, singulti della città, confessioni recitate a bassa voce
Le guardavo quelle ombre, le sentivo strisciare sulle mura.
Graffiti sulla parete, vene, lacci a legare ciò non può essere legato
Ascoltavo senza capire, volevo ragioni che rendessero evidente un percorso ben oltre la casualità di ogni giorno e la frenesia di ognuno
Necessità di consolanti certezze.
Categorie e regole per trattare il mondo e quel suo vuoto ingombrante
Scivolavano via le parole ed i pensieri sulle pareti di mattoni rossi
Quasi spazzate via dal vento che muoveva quei rami
Non mi stupii nel non aver risposta alcuna 
Ma fui sorpreso quando il silenzio cadde improvviso a riempire quegli spazi angusti
Cancellando in un attimo le bizzarre pretese di un equilibrio del mondo e una ragione per esso
Ad ascoltar bene solo un fruscio indistinto rimaneva
E null'altro.